Il n'était pas sûr de le vouloir. Cela était questionnable. Il faisait connaissance avec d'autres noms qui bientôt lui seraient familiers et une ambiance qui lui était encore étrangère. Il comprenait au fur et à mesure où il s'engageait comme il s'était engagé tant de fois et la participation, toujours la même, qui était exigée de lui.
C'est ainsi qu'il s'aventurait dans une société qui n'était pas la sienne, qui n'avait jamais été la sienne et ne serait jamais la sienne, et pour laquelle pourtant tout le monde semblait s'entendre à échanger dessus. Les relations y étaient nombreuses ainsi que les intrigues tandis que dans sa vie il avait été plutôt seul et que rien de ce qui lui était arrivé ne semblait avoir jamais intéressé personne.
Bientôt pourtant tout ce petit monde sortirait de sa vie comme il y était entré n'y laissant pas une trace indélébile parce que n'y ayant jamais appartenu vraiment sinon par l'attention momentané qu'il leur aurait porté. Cet habitude contracté dans sa vie il l'a comprenait de moins en moins aussi l'impact sur lui semblait de moins en moins grand.
Lui revenait un moine érudit vivant dans l'extrême dénuement dont il voyait les nombreux livres, d'anciens mondes et sociétés par lui entrevus, gisants sous son grabat que la volaille picorait maintenant. De ce moine il avait oublié le nom et le livre où il avait entendu parler de lui, et se rappelait seulement qu'il avait un jour abandonné la lecture.
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