L'amour fou

Balayé comme par un champs de sèmes de la conscience qui n'arrive pas à faire sens et l'impression de ne plus comprendre les choses que poétiquement, privé de signification mais m'éprouvant par leur beauté inconsistante. M'asseyant à ma table pour dire tout ça et ne trouvant que ces mots pitoyables à nouveau immergé dans la langue commune qui bruit à mes oreilles accoutumées à ses sons articulés, de retour vers un monde intelligent et intelligible, mais avec l'impression rare d'avoir perdu quelque chose au passage, comme au sortir d'un rêve. Des fois Sylvie me parle avec les yeux et j'ai pour idée qu'elle me comprend comme elle ne m'a jamais compris, qu'elle a enfin accès à ce monde intérieur ; que la barrière des mots lui en interdisait l'accès et que maintenant qu'elle n'a plus de mots pour l'en empêcher elle va directe à l'essentiel, elle puise directement au fond de l'être. Elle rigole et je venais justement de penser à quelque chose de drôle, quelle coïncidence. Elle dit: ah non ! pas ça, et j'avais vis-à-vis d'elle et de nous une pensée fautive. Elle me sourit : on pense la même chose au même moment, c'est entendu entre nous. On ne sait rien dit pourtant. Que j'apporte la preuve scientifique de tout ça. A tout ça une réponse intelligente. Vous voulez rire. Elle est folle, moi aussi sans doute. En tout cas, je la suis dans sa folie. Et je doute que vous me suivez. Vous direz plutôt : il est fou, elle est folle. On dit ça aussi des poètes. Bien sûr, le retour à la normalité est seulement possible pour moi, et j'ai longtemps navigué entre deux mondes ; Sylvie appartenait à l'un, maintenant elle appartient à l'autre, à celui que je préfère, comme j'aimerais l'y retrouver à jamais.