El tipo

Sería cosa de contar, no sé. Hoy jugué con un tipo de Noisiel porque en Noisiel participé a un torneo de ajedrez, y digo tipo porque pertenece a un genero que llamaríamos tipo o porque así me gusta llamarlo. Estaba muy nervioso, por eso de perder o mejor de no perder y se relajó luego porque me ganó pero no por eso dejó de ser un tipo. Casa, coche, tal vez mujer, hijos, no llegué a saberlo, pero sí vida tranquila y vuelta al ajedrez una vez jubilado, hay que ocuparse. Cuando se dice tipo quiere decirse tipo normal y corriente. Bueno sí, por qué va a ser malo, tampoco muy simpático, los tipos no suelen ser muy simpáticos tampoco muy antipáticos, normal, normal y corriente el tipo. También tal vez digo tipo porque falto de vocabulario descriptivo para afinar el tipo que no era grande ni pequeño o sí más bien pequeño. Le dí un apretón de mano al final de su partida ganada para que se alegrara y relajara un poco y un poco se alegró y relajó, pero no mucho. Hay un cita de Walter Benjamín por Joan Juaristi antes de su poema In Memoriam Gabriel Moral Zabala que dice así en referencia a la vida de cada uno: " ... casi todos los vínculos fuertes que ha padecido en ella tienen su origen en hombres sobre cuyo carácter destructivo está todo el mundo de acuerdo." Pues no, perdona Jon Juaristi o perdona Walter Benjamín, pero yo lo padecido más lo debo a los tipos, y no lo digo por eso de la partida que me ganó, aunque también lo diré, quien sabe, por la partida que perdí. Este sabor amargo de la vida como también este color gris se lo achacó a los tipos que llevan vida normal y corriente, ligeramente aburrida o divertida. Nunca conseguí deshacerme de ellos por completo. Llegarón a arruinarme no sólo la partida pero la existencia. Siempre me sentí muy desarmado como muy desahuciado frente a ellos. Dan la pauta donde yo suelo meter la pata. No lo hago adrede pero disconforme. Lo toman todo con mucha seriedad o gravedad, de vez en cuando saltaran una broma bebiendo una copa. Me pareció el tipo ser buena gente, los tipos son buena gente, pero por donde asirlo, persona escurridiza, no se libra, o no tiene asidero. El tipo quiso que analicemos la partida y fuimos en una sala un poco apartada de la donde se seguía jugando. Quería aprender de mí, en lo que toca al juego claro, beneficiarse de una experiencia, de un saber que se limitara al ajedrez. Tanto años de trabajo compartiendo competencias, granjeando competencias, con este ahínco para medrar. No tardó mucho entonces en darse cuenta que no era yo la persona idónea para lo que se proponía. Le felicité otra vez al tipo que se fue sin pedir más análisis y me fue entonces con este libro: Poesía reunida de Joan Juaristi, que lo tenía en la mochila en caso de emergencia o como premio de consolación, para leérmelo en el tren, luego me la jugué de poeta (a ver si me salía mejor que el ajedrez) y del mismo boli con el que escribí en la hoja de la partida me salió otras malas jugadas como las que nos depara la vida: Del existir/ El duro reprimir/ Cuántos concurren/ En su modesto vivir/ A nuestro morir/ A nuestro morir/ Sin tregua/ Formidable rompecabezas/ Entrañable ser para la muerte/ Maldad congenital/ Estrambóticos pareceres/ Y este fluido del desaparecer/ Corre sin aparecer/ Mientras tanto malas noticias a telediario/ Amordazada hiena tienes tanta pena/. Se me fue sin embargo todo en el tren ya que el tipo no estaba ni cualquier otro tipo pero sí esta mujer que tenía un tipazo como para olvidársele uno de todo, de todos los tipos, pero no hablaré de esta mujer aunque le encontré en el tipazo esta metafísica profundidad que por mucho que reflexione no la alcance el tipo.  No, decididamente no me gustaba este final. Joan Juaristi decía también que no le gustaba la idea de que haya escrito todo un poema para solo este retruecano del final. No no había escrito solo para esto de tipo y tipazo.  Además  no era esto la verdad de la historia sino que dejé de mirar a la mujer cuando me dí cuenta que a los tipos le tienen que gustar las mujeres con tipazo.