No me he curado todavía de esta insana modalidad del vivir. Cada día requiere más de mí. Es difícil pretender mejor que aguantar. O esta vana empresa del esperar. El amor. La amistad. Ayuda? Me pregunto. Como es la cosa tan imprecisa, tan indefinida, tan precaria, como la vida, que solo a lo mejor la iguala, pero no la supera. Hay días así. De muertes en el alma. Porque no vida animal nos basta. No lágrimas. Es bueno llorar. Aún gritar. De ello quedarse sin fuerzas. Abriran sus brazos armados de versos los poetas a una vida desamparada. Qué es la belleza? Acudira la belleza en socorro del desahuciado? Labrador de tu infortunio, le dira la mala conciencia? No la verdad sino el veredicto de la culpabilidad. Habra también casos de nulidad en la vida como en el matrimonio. Eso es lo mejor que te espera: que todo fuera como si nunca hubiera sido. La muerte. El olvido.
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