Ce que j'aime c'est que tu parles de toi et pourtant, putain, je ne suis pas toi et sans ce putain de procédé d'identification je n'avalerais pas toutes tes conneries d'alcoolo ou de junkie, moi le bobo qui bien au chaud te lis, toi Bukowski et toi Burroughs, d'une seule traite, sans respirer, cul sec. Votre vomis, votre dégueulis, de quoi nourrir les nantis avides de sensations fortes, quand j'y pense bande de pourris mais j'oublie: je suis toi Bukowski et je suis toi aussi Burroughs, tantouse, piquouse et compagnie. Demain, tu as dit, tu rendras Burroughs et Bukowski à la bibliothèque de la ville et leur dira: mais pour qui ils t-ont pris? Mais demain c'est aujourd'hui et toujours tu lis Burroughs et Bukowski ; c'est toi, c'est lui.
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