Tenía a Huaco de retrato entre las manos, recien prestado por el Instituto Cervantes, cuando en el RER empecé a leerlo. Enfrascado en mi lectura no bajé del tren cuando había que cambiar en la bifurcación. Recordé entonces que lo mismo me ocurrió tras una cita amorosa malograda y me extraño no sentirlo tan mal sino todo lo contrario de agradecérselo porque me permitía prolongar esta intima relación que es la que tiene el lector con su libro. Ahora se me antoja pensar que cada libro si es bueno es bueno para su lector. Además algunos tienen para él algo así como un mensaje que le hace reflexionar. Weiner, quien escribió Huaco de retrato, es una chola y como su nombre lo indica o traiciona tiene o tendra un antepasado blanco. Todo la novela va a girar en torno. Ahora viene el mensaje a mí destinado: para el blanco no existe el color y por lo tanto no le preocupa (o debería preocupar) mientras la gente de color va madurando mucho más rapidamente acerca del tema y quien sabe si más profundamente porque indagando van como el dolor va indagando en carne propia. Por lo cual yo de niño tardé mucho en entender que el negro era negro en el sentido que lo entienden, o en percibirle en el modo en que lo perciben los llamados blancos, y no le hablo de los racistas. Como que así digo que los otros blancos que no lo somos racistas también lo somos en ello que hemos dejado de ver al de color negro como lo veíamos cuando para nosotros no existía el color.
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