Tú poeta de las cosas humildes
Con tus premios altisonantes
Tu cantar a la basura
Es cantar de ratas
Más que de hombres
Luego dices
Que no las cosas
Mas la lengua
Hace al poeta poeta
De versos máquina automática
Profesor de rimas y métrica
Con tu maestría y férula
Elevas la voz no la poesía
Y te la juegas a la Neruda
Humilde en las cosas te haces
En la lengua te enorgulleces
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