Un pied

Ce n'est rien un pied quand on saisit l'oreille sur le monde son bruit vaginal et les trompettes de la mort. Ce n'est rien pas plus qu'une main qu'on prend dans sa main ne fait les lendemains qui chantent et puise au fond de sa conscience ce qu'il reste d'eau claire et sombre tandis que les maîtres chanteurs pourrissent au fond d'un trou noir de monde qu'on dirait immonde et chancelle la raison comme un feu presque éteint à la petite braise du jour naissant d'herbe verte jaunissante que gâte comme gâte une dent le sommeil des ans replet d'une nourriture vile et abondante comme passe un vent aigri par le temps sur la silhouette germinale du blé qui porte sa petite tête blonde de bébé geignante et bringuebalante de négations et d'assentiments: nanan nanan nanan berceuse berçante et trilogie de la morte abstinence un pied ce n'est rien qu'un trépied sur lequel la Pythie rendait ses oracles aboutissement et sortie du oin oin quotidien quoiqu'en langage sibyllin.